Cabelos presos num coque alto, deitada na cama de pijama (por mais que já passasse das quatro da tarde há muito), os olhos vermelhos e rodeados de olheiras roxas profundas de insônia. Não conseguia dormir. Não conseguia pensar.Não conseguia. Sua realidade atual a envergonhava, envergonhava aqueles que viviam com ela, envergonhava aqueles que tal atitude havia feito com que ela perdesse. Estava perdida, vazia. Era só mais uma desistente. Mais uma. Logo ela, que odiava ser mais uma, logo a garota maluca que gostava de ser diferente e que andava para cima e para baixo com um sorriso no rosto. Ela era só mais uma. 
Desde aquela desistência não dele, não dela, mas deles, ela havia perdido-se.Seu coração, sua alma. Não dormia para não sonhar. Não sonhava para não lembrar. Não ria porque doía. Não chorava porque aliviava. Não saia para não lembrar. Não ficava para não chorar. Não vivia. Não vivia porque sua vida havia sido roubada. Não por ele, mas pela falta dele. E quando vivia, fingia. Fingia que estava tudo bem, fingia que não sentia sua falta, fingia que não era frágil como uma bonequinha pequena de porcelana. 
“Ei, menina, por que tu mudou tanto? Me lembro de quando teu sorriso era radiante e tua beleza contagiante, me lembro de quando teus olhos enchiam de vida o mais deplorável ser vivo, me lembro de quando estar do teu lado não deprimia e sim alegrava”. Ela também lembrava, e doía sentir-se roubada assim. Já não bastava-lhe o coração, ele tinha que ter roubado também sua alegria? Sua personalidade? Tinha que ter roubado-lhe as pessoas, os amigos, sua vontade de viver? Tinha que ter roubado-lhe… ela mesma? Ela limpou as lágrimas gordas que tornaram a cair de novo, mais uma vez, novamente, pelo seu rosto liso. Ela que sempre havia rido daquelas meninas depressivas e auto-destrutivas havia tornado sua rainha. “Nunca se sabe o dia de amanhã”. 
Lembranças a destruíam. A corroíam. A partiam. A quebravam. A machucavam.Engraçado como as lembranças mais felizes eram as que mais a torturavam. Os momentos em que sorrisos foram trocados, em que beijos foram dados, e carícias foram feitas são os que mais lhe faziam chorar. Talvez tivesse sido melhor nunca tê-los vivido. Ou talvez não. E nessa certeza incerta de que era melhor assim, que era melhor lembrar de tê-lo do que nunca ter tido, de que coração sangrando é melhor que coração vazio, ela seguiu. Seguiu incerta, seguiu partida, seguiu quebrada. Nunca mais voltou a ser a mesma. Nunca mais voltou a rir com a facilidade de antes. Nunca mais saiu daquela vida maltrapilha e preta e branca, cheia de medos e incertezas. Ela havia amado-o, e ela havia perdido-o. Tinha o amado com todas as forças de seu ser, e tinha perdido todas as forças do ser dele. Talvez fosse melhor assim… Ou talvez não. Ela nunca descobriu; só continuou com os cabelos presos num coque alto, deitada na cama de pijama (por mais que já passasse das quatro da tarde há muito), os olhos vermelhos rodeados de olheiras roxas profundas de insônia.